дневник заведен 23-08-2004
постоянные читатели [64]
aidez, Amberrr, Ant_am, AzzRaiL, blackberrry, criminal, Cthulhu, D-Ocean, Daiver, DeForce, Dirly-Doo, downfall, DSpirit, fidelio, flowers child, Garage, head-resistance, iei, isk, jyupiter, krik, k_enia, LePsah, LostParadise, Madnes, mevdv, Miss Nothing, my ra, Nichtout, Ophelia, Pell-mell, Piccolo_fiore, Prikolist, Pulka, RosesSpring, sa-mann, Schwarzweiss, secondhead, Seele, SeniorXB, sky_unltd, Stamina, Teo Anuro, terR0Q, v3, Альданель, В кедах по снегу, Волжанин, зет, Змее-Вик, Кендоскани, Мару, Миледи Алиса, Мист, Молот Торы, Мор, ПАРАД УРОДОВ, Созерцающий, сонриса, Сот, Тасве, чеовек, Чернокрылая, _Небо_
aidez, Amberrr, Ant_am, AzzRaiL, blackberrry, criminal, Cthulhu, D-Ocean, Daiver, DeForce, Dirly-Doo, downfall, DSpirit, fidelio, flowers child, Garage, head-resistance, iei, isk, jyupiter, krik, k_enia, LePsah, LostParadise, Madnes, mevdv, Miss Nothing, my ra, Nichtout, Ophelia, Pell-mell, Piccolo_fiore, Prikolist, Pulka, RosesSpring, sa-mann, Schwarzweiss, secondhead, Seele, SeniorXB, sky_unltd, Stamina, Teo Anuro, terR0Q, v3, Альданель, В кедах по снегу, Волжанин, зет, Змее-Вик, Кендоскани, Мару, Миледи Алиса, Мист, Молот Торы, Мор, ПАРАД УРОДОВ, Созерцающий, сонриса, Сот, Тасве, чеовек, Чернокрылая, _Небо_
цитатник:
- • лента
интересы [31]
Интернет, общение, психология, музыка, литература, кино, фантастика, игры, небо, жизнь, размышления, лето, гитара, комиксы, внутренний мир, креатив, люди, сны, прогулки, творчество, курить, Кодинг, индастриал
Интернет, общение, психология, музыка, литература, кино, фантастика, игры, небо, жизнь, размышления, лето, гитара, комиксы, внутренний мир, креатив, люди, сны, прогулки, творчество, курить, Кодинг, индастриал
02-05-2021 02:58 Христос Воскрес!
...А между тем благая весть — всегда в разгар триумфа ада, и это только так и есть, и только так всегда и надо! Когда, казалось, нам велят — а может, сами захотели, — спускаться глубже, глубже в ад по лестнице Страстной недели: все силы тьмы сошлись на смотр, стесняться некого — а че там; бежал Фома, отрекся Петр, Иуда занят пересчетом, — но в мир бесцельного труда и опротивевшего блуда вступает чудо лишь тогда, когда уже никак без чуда, когда надежда ни одна не намекает нам, что живы, и перспектива есть одна — отказ от всякой перспективы.
На всех углах твердят вопрос, осклабясь радостно, как звери: «Уроды, где же ваш Христос?» А наш Христос пока в пещере, в ночной тиши. От чуждых глаз его скрывает плащаница. Он там, пока любой из нас не дрогнет и не усомнится (не усомнится только тот глядящий пристально и строго неколебимый идиот, что вообще не верит в Бога).
Земля безвидна и пуста. Ни милосердия, ни смысла. На ней не может быть Христа, его и не было, приснился. Сыскав сомнительный приют, не ожидая утешенья, сидят апостолы, и пьют, и выясняют отношенья:
— Погибло все. Одни мечты. Тут сеять — только тратить зерна.
— Предатель ты.
— Подослан ты.
— Он был неправ.
— Неправ?!
— Бесспорно. Он был неправ, а правы те. Не то, понятно и дитяти, он вряд ли был бы на кресте, что он и сам предвидел, кстати. Нас, дураков, попутал бес…
Но тут приходит Магдалина и говорит: «Воскрес! Воскрес! Он говорил, я говорила!» И этот звонкий женский крик среди бессилия и злобы раздастся в тот последний миг, когда еще чуть-чуть — и все бы.
Глядишь кругом — земля черна. Еще потерпим — и привыкнем. И в воскресение зерна никто не верит, как Уитмен. Нас окружает только месть, и празднословье, и опаска, а если вдруг надежда есть — то это все еще не Пасха. Провал не так еще глубок. Мы скатимся к осипшим песням о том, что не воскреснет Бог, а мы подавно не воскреснем. Он нас презрел, забыл, отверг, лишил и гнева, и заботы; сперва прошел страстной четверг, потом безвременье субботы, — и лишь тогда ударит свет, его увижу в этот день я: не раньше, нет, не позже, нет, — в час отреченья и паденья.
Когда не десять и не сто, а миллион поверит бреду; когда уже ничто, ничто не намекает на победу, — ударит свет и все сожжет, и смерть отступится, оскалясь. Вот Пасха. Вот ее сюжет. Христос воскрес.
А вы боялись.
//Дмитрий Быков, "Пасхальное". 
На всех углах твердят вопрос, осклабясь радостно, как звери: «Уроды, где же ваш Христос?» А наш Христос пока в пещере, в ночной тиши. От чуждых глаз его скрывает плащаница. Он там, пока любой из нас не дрогнет и не усомнится (не усомнится только тот глядящий пристально и строго неколебимый идиот, что вообще не верит в Бога).
Земля безвидна и пуста. Ни милосердия, ни смысла. На ней не может быть Христа, его и не было, приснился. Сыскав сомнительный приют, не ожидая утешенья, сидят апостолы, и пьют, и выясняют отношенья:
— Погибло все. Одни мечты. Тут сеять — только тратить зерна.
— Предатель ты.
— Подослан ты.
— Он был неправ.
— Неправ?!
— Бесспорно. Он был неправ, а правы те. Не то, понятно и дитяти, он вряд ли был бы на кресте, что он и сам предвидел, кстати. Нас, дураков, попутал бес…
Но тут приходит Магдалина и говорит: «Воскрес! Воскрес! Он говорил, я говорила!» И этот звонкий женский крик среди бессилия и злобы раздастся в тот последний миг, когда еще чуть-чуть — и все бы.
Глядишь кругом — земля черна. Еще потерпим — и привыкнем. И в воскресение зерна никто не верит, как Уитмен. Нас окружает только месть, и празднословье, и опаска, а если вдруг надежда есть — то это все еще не Пасха. Провал не так еще глубок. Мы скатимся к осипшим песням о том, что не воскреснет Бог, а мы подавно не воскреснем. Он нас презрел, забыл, отверг, лишил и гнева, и заботы; сперва прошел страстной четверг, потом безвременье субботы, — и лишь тогда ударит свет, его увижу в этот день я: не раньше, нет, не позже, нет, — в час отреченья и паденья.
Когда не десять и не сто, а миллион поверит бреду; когда уже ничто, ничто не намекает на победу, — ударит свет и все сожжет, и смерть отступится, оскалясь. Вот Пасха. Вот ее сюжет. Христос воскрес.
А вы боялись.
//Дмитрий Быков, "Пасхальное".
Это как бы [ Даты ]
Комментарии:
Тыц.
terR0Q, это ты как бы пингуешь или чекинишься? 
Этим флудом я подогреваю угольки старого блога 
Почти год СВО
[Print]
Гость