Признаки Утра, мглистая рань. Затишье. Густые тучи в чуть светлеющем после Ночи небе. Ветер дует, и развевает балахоны, и он почти единственный звук, и нет ни слов, ни шёпота. Молчаливые фигуры деловито и не спеша собираются в путь. Обстоятельно затягивают пояса, забрасывают через плечо походные котомки. Ни лиц, ни отличий не видно, только силуэты, на всём поле, что в сумеречном свете выглядит иначе, и пышная трава — серая, и гнётся под порывами ветра. А дальше — суровые, но родные очертания Леса. И вытянутой стрелой, хозяином-исполином Стеклянная Башня.

Странники.

Я оглушён пребыванием здесь, всё происходящее кажется совершенно необъективным, сонным, желатиновым — но вот, оно реально. Принят! В глазах всё ещё стоит вспышка, яркое воспоминание о моём Боге, который есть, который не оставил, который пришёл тогда, когда уже ни на что не осталось надежд. И таков он, таков, мой любимый Герой. И снова зажёг, он зажёг мою кровь. Я чувствую, я почти вижу горячее свечение.

Собираемся, готовимся в путь. Эйфория, сладкое чувство причастности, я, кажется, потерял веру, потерял надежду быть здесь. Подумать только, я мог сомневаться! Грош же мне цена такому, неспособному даже верить — но был прощён. А ведь так просто верить голосу тишины, который всегда. Так просто, так невозможно…

«И если соль потеряет свой вкус — то что сделает её солёной?» Кто они, кто мы? Горечь Земли, соль Земли, слёзы Земли.

Через какое неразумение надо пройти, чтобы оказаться здесь!

Гаснут точки костров. Мы, кругом мы, я не думал, что нас может быть так много, я, пожалуй, приписывал себе такую несуществующую уникальность… Зачем же гордился тем, что я такой? Ведь этим нельзя гордиться, в том и суть, что нельзя, иначе станешь как тот, Падший.

Доброе их присутствие, молчаливое ободрение, безмолвное понимание и согласие. Мы разные, такие разные, и, я думаю, именно поэтому молчим. Но достигшие одного понимания, именно поэтому мы идём, разбредаемся, каждый один, но всё же не одинок. Вместе разбредаемся, хором, миром. По миру растекаемся, как в сказаниях, как в аллегориях.

Мы ждём Рассвета. И он настанет. «Не будет катастрофы, — говорил Архитектор, — больше той, что уже случилась». И она не только случилась, но и случается, прямо сейчас, у всех на глазах, она идёт, и Легион этот ужастен. Кто видит?

«Вам не победить», — сказал Архитектор.

«Помните, вам не победить», — повторил он, — «Но самим быть побеждёнными, оплёванными, растоптанными. Неминуемо убитыми, убит будет каждый, не сохранить своё бренное никому.» Да, именно так. Но идём не для того, чтобы победить.

«Вы — соль Земли». Soul Земли, Sole Земли…

Только не дрогнуть, только построить фундамент среди гниения, только остаться в сути: солью быть, горечью быть, слезой.

Ничего не изменить, не улучшить этот дряхлый дом, не перековать, не сохранить. Не переубедить жильцов его, они — другие, они в другом измерении, в диких, неписанных, головоломных клетках своего непонимания. Другую птицу ищем мы, птицу редкую, птицу яркую, птицу с пылающим пером. Мы идём к тем, кто уже из нас, но не знает об этом. Мы идём принести радостную весть.

Мы идём изменить себя, построить себя, основать себя заново. И, когда придёт Утро, всё исчезнет, растворится в лучах, но наши домики улыбнутся взошедшему Солнцу.

Следы наши до краёв Земли, приюты наши в непонятных местах, слова наши для редких ушей. Яркий Архитектор стоит у дверей Башни и машет нам рукой. Называли по-разному, бранились по пустякам ласково, верили одинаково. Строители его, верные его.

И поле пустеет. Последний раз невзначай касаемся друг друга боками, молча благославляем, незаметно киваем — и расходимся по всем сторонам света, и ветер над нами, и тучи с нами, полные Надеждой, томные Утром, отягощённые Дождём.

* * *

зову огней
скажешь ли «да»
круг всё тесней
будь навсегда
не меркнет звезда
сколько б не ждать
и время замрёт
будь навсегда

неведомый путь
непознана даль
ну да и пусть
будь навсегда
ветрам времён
имя отдай
будь навсегда
будь навсегда!…

Current music: Пикник - Будь навсегда