Пишу это 21ого июня 2008ого года, ровно в час ночи, чтобы не дать побегу своего сознания от реальности затуманить правду.
Я: А где ты собственно живешь?
Разговор происходит в маршрутке, которая трещит по всем швам, и тем не менее двигается с апокалиптической скоростью. Через пять минут я не буду этому рад.
У меня в руках синяя тетрадь, в которую я все это сейчас записываю, а у него- пустая пластиковая бутылка с пойманной в нее самкой светлячка.
Он: На Киевяне.
Гребаная интуиция, я мог бы сказать, если бы не знал, что каждый раз, встречая кого-либо, живущего где-либо по-близости, почему-то свожу разговор к этому.
Я: А с какой стороны?
Он: Со стороны Киевяна.
Неправильно меня понял, нужно объяснить.
Я: Нет, я имел в виду, если встать лицом к мосту, это будет справа, или слева?
Он: Справа, около "Галакси".
Блин.
Я: А ты не знаешь одного препода, он тоже там живет? ... ...? (говорю имя и фамилию)
Он: Правда, не помню. Он врач?
Через секунду вспомнил.
Он: Ах, да, это такой высокий человек с белыми волосами...
Я: Не знаю, лично я его никогда не видел. А у него две дочки, да? ... и ...?
Он: Конечно, а как же еще? На третьем этаже живут. ... мой хороший друг, а ..., старшенькая, тоже рок слушает.
Я: Когда-то она носила на шее серебряную снежинку.
Он: Что, правда?
...
Я шел домой, один по пустой улице, у меня болело сердце. Как в сцене из дешевого романа, где-то очент далеко блистели молнии, но без грома, и судя по звкам шел сильный дождь. Я не мог его разглядеть, потому что у меня перед глазами помутнело, но на меня самого ни одна капля не падала.
Вот твк-то.
Я так ничего и не поборол, и ничему не научился.

Скроблится: Clint Mansel - OST The Fountain
Активность мосска: хреновое