Мой стих - не стих, пока ещё доколе,
Копчу дыханием своим
Сей мир, что волею не волей,
Вдруг оказался мне моим.

И во дворах играют дети,
Под перезвон отцовских стеклотар,
Малы те дети и не слышат,
Гротеск тех звуков, как летавр.

И струнами души поёт,
Когда по горлу громкими глотками,
Течёт перебродивший земли сок,
Нестройных хор, производимый мужиками.

А после, перебродивший сок их чресел,
В квартире с занавешенным окном,
Где солнце пробивает занавески,
Напоит женщину, как небо поит лес дождём.

Взойдут ростки на отсыревшей почве,
И вот уже, почти что год спустя,
Родятся новые, через 17 лет подростки,
Которые продолжат путь меня.

2015.01.27 (c) Rederick Asher