Час уже гляжу в работу и не могу сосредоточится и понять, как же это делается.
Мучительно и медленно ворочаются мысли. То ли я отупела в декрете, то ли не заметила инсульт, то ли это просто лень и желание, чтобы кто-нибудь пожалел и позаботился.
И аллергия еще бушует, случайно дотронулась до лица рукой, которой трогала книги, давно стоящие на полке, и в секунду покрылась волдырями.
Хочется воскликнуть "Чо все так сложно-то?!!" и свалить куда-нибудь подальше. Не выйдет, и там найдут.
Этот год уже стал годом, когда многое кончается. 101 день до нового.