Почему у меня такое дурацкое вдохновение - появляется обычно после прочтения чего-то хорошего? Я не беру чужие идеи - просто когда я читаю что-то, мне тоже хочется что-то написать...
Почему жизнь такая длинная и короткая одновременно?
Почему быстро протекают те её минуты, что радостны, а плохие моменты затягиваются порой на вечность?
Почему я родилась собой и обречена всегда быть собой?
Почему все - и я среди них - ищут логику (истину, смысл жизни, эт цетера) в этом мире, не думая, что её просто может и не быть?
Почему некоторые люди всегда одиноки, несмотря на то, что рядом с ними есть другие люди?
Почему люди - не все, но многие - так ужасны? И все - несовершенны...
Почему хорошего случается слишком мало, чтобы люди могли заметить эти капли хорошего среди тонн плохого?
Почему мы считаем себя существами высшими, но знаем ничтожно мало?
И просто - почему?...
Состояние: задумчивое